A Guerra Colonial e os Colarenses

Faz hoje 39 anos, que eu, o Sousa, Caparica, Alexandre, Epifânio, Maioto, Sesimbra, Chico Trovoada, Negrelho, francês, Morais (Agencia Quintino e Morais), Nunes, Marques e muitos e muitos mais, embarcamos no velho Niassa rumo a Moçambique.
Foram 2 anos que marcaram para sempre as nossas vidas de uma forma que só nós entendemos.
O Maioto já nessa altura com um grande dote para a escrita, relata aqui com precisão o que foram os nossos primeiros e difíceis dias naquela longínqua terra.

MEMÓRIAS

Changara, 18 Junho 1971
Há precisamente trinta dias que me encontro nesta Changara de muitas palhotas e duas cantinas, de negros que passam os fins de semana tomados pela cachaça e pela marrebenta. Nesta manhã de Junho, de sol quente igual ao de todos os dias, as palavras chegam-me aos atropelos, irregulares, vindas do mais longínquo de mim mesmo.
Éramos quatro: eu, o Fonseca, o Marinho e o Alexandre. Deitados na cama, uma Manica ao lado para nos acompanhar, riamos às anedotas e conversávamos temas soltos. De repente o Alexandre deixa cair a cabeça para o lado e fica quieto e calado. Disse o Fonseca:
- Ó pá, deixa-te de fitas!
Mas não era fita, não! O Alexandre morreu assim de repente, ali mesmo à nossa frente, sem mais nem menos, sem um simples ai que fosse! De imediato foi chamado o médico da Companhia, que tratou da reanimação, mas em vão. O Alex estava mesmo morto! A noite foi fria, horrivelmente fria, mais enregeladora que o próprio cacimbo! Não dormi nada, e presumo que ninguém, chocado e atónito com o que acabava de acontecer. Não era possível. O Alex só tinha 22 anos, não podia morrer assim tão novo, não podia… Partiu sem uma despedida, sem um aceno, sem nada. Sem um aviso que fosse!
No dia seguinte a manhã nasceu cheirando a tristeza, e sobre o acampamento pairava um silêncio atroz, ainda a incredulidade estampada em todos os rostos e conversas.
Depois de almoço veio de Tete uma Berliet para levar o corpo, com quatro solados da Policia Militar a escoltá-lo. Em mim uma tristeza infinda. E, olhando alguns camaradas que choravam sem constrangimento, de repente dei comigo a pensar o que faço eu aqui nesta terra tão estranha e de horizontes tão negros.
A Berliet arranca lentamente com o caixão em cima. Muitos olhos cansados da noite não dormida e das lágrimas que se foram soltando. E, quando o Alex passava por mim, embora sabendo que ele estava morto, instintivamente levanto a mão numa última despedida. Não consigo evitar: uma lágrima cai… Na alma uma dor de matar!
O Alex é a nossa primeira baixa. Gostaria de pensar que será a última, mas duvido que assim seja. Afinal a nossa guerra ainda não começou… Sabemos que os “turras” andam pelos aldeamentos em acção psicológica, como nós, e mais cedo ou mais tarde a guerra vai rebentar…
Ele partiu. Sem uma palavra, sem um gesto. Até à vista, Alex!

Alfredo Maioto

O Alexandre (Alex) é o primeiro a contar do lado esquerdo